Julia Grinberg

1. Schreiben als Existenzbescheinigung

Am Anfang schrieb ich, um mit jemandem zu sprechen, der nicht

da war. Es gab niemanden, dem ich alles sagen konnte, ich habe

lange gesucht, offen gestanden, ich suche immer noch, aus Trotz

und Gewohnheit, obwohl ich es schon weiß – es gibt niemanden,

ich, wie ein jeder, bin alleine und nicht zwangsläufig existent, wie

Schrödingers Katze. So schrieb und schreibe ich mich selbst,

gebe mir eine zeitweilige Bescheinigung meiner, hänge an diesem

seidenen Faden.

 

2. Schreiben als Schweigen, als Selbstgespräch

Als Gespräche sich ausdünnten, Themen ausgingen (über

Türzargen wollte ich nicht sprechen), verlor ich den Faden. Es

erschien mir viel ökonomischer zu schweigen. So sprach ich zu

mir, zu der, die ich kenne und zu der, die ich noch kennenlernen

will. Um nicht im medizinischen Sinne auffällig zu werden, sprach

ich zu mir schriftlich. Es hat funktioniert. Es hat so gut funktioniert,

dass ich dann auch nicht nur zu mir, sondern auch zu dir

und, schließlich zu allen schriftlich sprach.

 

3. Schreiben als Spurensicherung und kriegslose Expansion

Vielleicht schreibe ich, weil ich das Dasein mal aus- mal aufhalten

will? Zeit nicht spurlos zerrinnen lassen will? Mich vergewissern,

dass ich da bin und da sein werde? Verlängere mich, weite mich

aus, expandiere, borge auch mal das Fremde, probiere es an,

lege es im Zweifelsfall ab.

 

4. Schreiben als mystisches Vorgehen

Ein paar Mal geschah es mir: dass der Schreibvorgang, besser

gesagt die verselbstständigte Sprache, hinter irgendeinem

Profanen eine Richtigkeit entdeckte. Für einen Moment war der

Schleier weg, ich glaubte kurz, einen Code zu entziffern, Sinn

des Lebens, mit Verlaub, naja, irgendwas verstanden zu haben,

das sich schlicht nicht in Worte fassen lässt. Vielleicht war ich

einfach betrunken.

 

(aus dem „Journal einer Unzugehörigkeit“)